Er ging einen Weg.
Doch der Weg war falsch und schlecht. Aber er träumte, er ging den richtigen
Weg. Viele, die ihn kannten, wollten ihn wecken, aber er schlief immer wieder
ein und träumte weiter.
Als er an einem
Regentag dann endlich aufwachte, war er allein in seinem Zimmer. Ein Fenster,
leicht geöffnet, ließ ein wenig frische Abendluft in den spartanisch eingerichteten
Raum und die Flamme einer Kerze in immer wieder neue Bewegungen fallen.
Ihr
Licht ging fast verloren und doch erweckte sie sein Interesse. Wer hatte sie
dort hingestellt? Wer brachte sie zum Leuchten? Wo waren all die Menschen, die
er liebte?
Als er durch die
leeren Straßen schlenderte, fröstelte es ihn leicht. Es regnete nicht mehr, nur
noch der Geruch und ein paar Pfützen erinnerten an einen Schauer. Durch manche
Fenster drang Lachen nach draußen. Auch waren Wortfetzen zu hören. Alles kam
ihm bekannt vor, bekannt und vertraut. Es war ihm, als durchlebe er seine ganze
Jugend und Kindheit. Sein Herz tat ihm weh und er versuchte, jeden dieser
Momente aufrecht zu erhalten, sich daran zu erinnern. Doch sie verflogen und
gaben sein Herz frei. Er lehnte sich unter einen Fenstersturz und versuchte zu
lauschen, doch er verstand die Worte nicht. Und so ging er weiter.
Am Ende der Straße
saß ein Bettler. Als er sich ihm näherte, sah er einige Groschen und
Pfennigstücke auf einem alten Lappen liegen. Er verspürte Neid. Doch da war
auch etwas anderes. Mit einem Mal war er selbst der Bettler und schaute auf den
Mann, der sich vor ihm aufbaute. Er spürte den Hunger, der seit Tagen an ihm
nagte, den Durst, der seine Kehle trocknete und ihm jedes Wort versagte. Wie
gerne hätte er etwas gesagt, wie gerne hätte er ein warmes, freundliches Wort
gehört, aber sein Blick blieb starr auf die Knopfreihe des Mantels gerichtet.
Er wusste nicht, wie
viel Zeit verflossen war, als sich durch den dunklen Mantelstoff langsam die
reichlich dekorierten Schaufenster der gegenüberliegenden Straßenseite schoben.
Da erinnerte er sich
an ein Markstück, das er bei sich trug. Es musste da irgendwo in seiner
Hosentasche sein. Schnell zog er es heraus und kniete sich nieder. Er konnte
jetzt in die tiefen und leeren Augen des Bettlers sehen. Langsam öffnete er
seine Hand und ließ das Markstück durch seine Finger gleiten. Ein Gefühl des
Glücks und der Zufriedenheit erfüllte ihn.
Doch als das
Geldstück den Boden berührte, war die Gestalt des Bettlers verschwunden und vor
ihm lag auf dem feuchten Asphalt nur noch ein Knopf, der sich von seinem Mantel
gelöst hatte.
Ein kühler Windhauch
streifte eine Haarsträhne in sein Gesicht. In Gedanken versunken nahm er den
Knopf auf und steckte ihn ein. Er hörte sich lachen. Aber war es sein Lachen?
Denn er lachte ja gar nicht. Er schaute sich um, doch die Straßen waren leer.
Er stand auf und ging weiter.
Als er um eine Ecke
bog, hörte er, wie eine Tür aufgestoßen wurde. Rufe und das Lachen von Kindern
durchdrangen die Abendluft. Kinder in bunten Mänteln und Mützen sprangen auf
die Straße, manche spielten Fangen, einige andere stellten einem roten Ball
nach. Er blieb eine Weile stehen und sah ihnen zu. Immer stärker verspürte er
den Drang, ihnen zuzurufen, aber er hatte Angst vor seinen Worten, vor seiner
Stimme, vor den Augen der Kinder, die ihn sicherlich würden anschauen, wenn sie
sein Rufen vernähmen. Eine ganze Weile rang er mit sich selbst, bis ihn schließlich
sein tiefstes Inneres übermannte und er ihnen aus lauter Kehle zurief und er
seinen Worten mit Gesten und Armbewegungen zusätzlich Ausdruck verlieh.
Doch kaum waren die
Worte über seine Lippen, erschrak er zutiefst, denn er konnte seine eigenen
Worte nicht verstehen. Sie waren wie von einer anderen Sprache. Auch zeigten
die Kinder keinerlei Reaktion. Es schien, als hätten sie sein Rufen gar nicht
vernommen. Sie spielten weiter wie zuvor, lachten und riefen sich laut zu. Auch
dieses Rufen konnte er nicht verstehen, obwohl er die Worte deutlich hörte. Er
begann, sich einsam zu fühlen. Mit traurigen Augen blickte er auf die Kinder.
Zuerst merkte er gar nicht, wie sie um einen kleinen Gegenstand herum tanzten,
einen Gegenstand, der ihm, obwohl er ihn nicht genau erkennen konnte, irgendwie
vertraut vorkam. Für einen Augenblick wichen alle Ängste und Zweifel und eine
innere Kraft ließ ihn auf dieses kleine Etwas in der Mitte der Kinder zugehen.
Doch je näher er kam, umso mehr lösten sich die Gestalten in ihren bunten
Mänteln auf, bis sie schließlich verschwunden waren. Zurück blieb nur dieser
Gegenstand, der nass und schmutzig auf der Straße lag.
Als er sich danach
bückte, erkannte er ihn als seine Uhr. Ihm war nicht einmal aufgefallen, dass
er sie nicht mehr hatte. Sie musste wohl die ganze Zeit hier gelegen haben,
denn jetzt erinnerte er sich, wie er sich hier mit einem Mädchen gestritten
hatte, welches wohl der kürzere und bessere Weg zum Bahnhof sei, um ja nicht
den Zug zu verpassen. Er musste es wohl sehr geliebt haben, aber jetzt konnte
er sich an nichts weiter als diesen Streit erinnern. Alles andere war wie
ausgelöscht. Als er das Ziffernblatt der Uhr betrachtete, zeigte es acht
Minuten nach zwölf. Sie musste stehen geblieben sein, als sie fiel. Oder war er
gefallen und die Zeit stand für ihn still? Sie hätten den Zug so oder so
verpasst.
Das Läuten einer
Turmuhr riss ihn aus seinen Gedanken. Fünf Schläge hallten durch die leeren
Straßen. Fünf Schläge hallten in seinen Ohren. Mit jedem Schlag erklang eine
ganze Sinfonie. In jedem Schlag lag sein ganzes Leben verborgen. Jeder Schlag
brachte ihn näher zu sich selbst. Ein Schauer lief ihm eiskalt den Rücken
herunter. Die scharfe Klinge eines Messers durchdrang sein Herz.
Langsam schlug er den
Weg ein, der ihn nach Hause führte. Viel länger als sonst war er unterwegs, und
als er zu Hause ankam, begann es bereits zu dunkeln und das fahle Licht der
Laternen warf einen gespenstischen Schatten seiner selbst an die Hauswand.
In seinem Zimmer war
es dunkel. Durch das Fenster drang kein Licht mehr und auch die Kerze war
verloschen. Er verspürte ein großes Schuldgefühl in sich aufsteigen. Er fühlte
sich schuldig am Verlöschen dieser Flamme, an der Dunkelheit, die sich wie eine
Decke über die Stadt gesenkt hatte, an all den Regentropfen, die sich
allmählich wieder dem Himmel lösten. Deutlich sah er vor sich einen kleinen
Jungen, vielleicht zwei oder drei Jahre alt. Er sah, wie dieser Junge die
Klappe eines Kachelofens öffnete. Hell leuchtete sein weißblondes Haar im
Schein des Feuers, als er mit weit ausgestrecktem Arm seinen Schnuller, den er
über alles liebgewonnen hatte, der Glut überließ. Er spürte die Hitze in seinem
Gesicht. War das der Ursprung von allem, von seinem ganzen Leben? Es war das
erste Mal, dass er etwas, was ihm am Herzen lag, zerstörte. Und viele weitere
Male sollten folgen.
In dieser Nacht
schlief er tief und fest. Eine wichtige Erkenntnis verhalf ihm zu dieser Ruhe.
Purpur erfüllte am
nächsten Morgen das kleine Zimmer. Der Singsang der Vögel durchdrang die Stille
des neuen Tages und ließ ihn mit einem Lächeln erwachen. Er wusste nun, was er
sich, vor allem aber allen anderen schuldig war. Er griff zu Stift und Papier
und schrieb all seine Träume und Gedanken auf. Für die, die er stehen ließ,
indem er sie fortschickte. Und mit jedem Wort, das er schrieb, verspürte er
mehr, wie sehr er diese Menschen liebte und brauchte.
Eine bizarre Mischung
aus Glück und Trauer legte sich in sein Herz und verweilte dort bis an sein
bescheidenes Ende.
